Quand les étoiles dansent avec les hommes. [Kaliska]

• Type de RP: Flashback
  
• Date du RP : X/06/1865  
  
• Participants : Kaliska et Loya.
  
• Trigger warning : Mort et violence.
  
• Résumé : Rp pour justifier d'un lien entre Kaliska et Loya.
  

Les lueurs du crépuscule s'étaient estompées lentement, dévorées par les ombres qui s'étendaient sur la frontière sauvage. Les fermiers, dans leurs modestes habitations de bois, avaient allumé des feux pour repousser l'obscurité et ses menaces.

Cependant, au-delà de la lueur rassurante des foyers, un danger rôdait dans les bois touffus, où les branches gémissaient sous le poids du vent nocturne. Les guetteurs Miwoks, silencieux comme les ombres elles-mêmes, avaient repéré les mouvements des colons. Ils murmuraient à leurs frères, réunis dans l'obscurité, prêts à agir selon les anciennes coutumes.

Loya, le meneur de cette troupe de guerre, leva la main ordonnant le départ. Ses yeux, d'ordinaire froid et sans vie, brillaient d'une détermination farouche, comme à chaque fois qu'il s'apprêtait à commettre des exactions à l'égard des Yeux Clairs.

Le peuple des plumes tachetées de rouge frapperait dur et en un éclair.
Les guerriers se mirent en marche, fantômes silencieux dans la nuit. Leurs mocassins glissaient sur le sol terreux, leurs armes étincelaient faiblement à la lueur de la lune. Ils savaient qu'ils étaient les gardiens de leur territoire, les protecteurs des anciennes traditions.

Les colons n'avaient aucune idée de ce qui allait fondre sur eux. Dans le confort de leurs foyers, ils se sentaient en sécurité, persuadés que la civilisation pouvait dompter la sauvagerie des terres de Californie.
Mais cette nuit-là, la sauvagerie se réveillait. Les hurlements perçants des guerriers se mêlaient au fracas des haches et au crépitement des flammes. Les colons étaient pris au piège dans un tourbillon de violence ancestrale, un rappel brutal que cette terre était un lieu où la loi du plus fort régnait en maître.
Certains résistèrent, leurs fusils crachant la mort dans l'obscurité. Mais pour chaque fermier qui tombait, un écho de vengeance retentissait dans les cœurs des natifs. Le sang coulait sur la terre sèche, mêlant les destinées de deux mondes contraints de s'affronter.

Quelque part, dans le tumulte des combats.

"Dieu... mon dieu...Félix... dis quelque chose..." Mickey Ward s'était terré comme un lapin à l'abri d'une palissade pour panser la blessure béante qu'il avait à l'abdomen. Son ami et collègue Félix gisait prostré au sol à quelques mètres de lui, inerte. Les chairs de sa jambe droite étaient en lambeaux et portaient les marques de la morsure d'un tomahawk. Ils étaient parvenus à tuer leur jeune assaillant mais à quel prix ? Tout autour d'eux n'était que ruines fumantes et rêves brisés. Les sauvages avaient déferlés en nombre de l'orée des bois, masse grouillante et vociférante, elle s'était faite messagère de la réalité implacable de l'Ouest Sauvage. Ce même Ouest, qui, paré de ses promesses de fortune, avait attiré Mickey et sa famille aussi loin dans les terres. D'une trempe indomptable, le fermier avait mené sa sa troupe à travers les étendues sauvages, bravant les dangers des bandits impitoyables, des tempêtes de poussière suffocantes et des maladies... mais rien de ce qu'il avait pu traverser jusqu'ici ne l'avait préparé au déchaînement de haine d'une horde de natif en colère.

"Notre Père, qui est aux cieux, que ton nom soit sanctifié, que ton règne vienne, que ta volonté soit faite sur la terre comme au..." - "Gurk..." La voix agonisante de son ami le fit sortir de sa transe religieuse. "Félix tu es vivant ? Tu... tu peux marcher ?" L'homme tentait de ramper mais sa progression était laborieuse. "Je crois pas... ma jambe... si tu ne pars pas d'ici très vite... ces animaux reviendront nous finir Mickey..." Son collègue objecta vivement de la tête. "Non Félix. On va partir ensemble, on doit finir de poser la clôture pour demain. Tu manies mieux le marteau..." Il n'eut pas le temps de terminer sa phrase. Une silhouette inquiétante émergea des décombres encore fumantes de la ferme, révélant rapidement un visage natif masqué de stoïcisme, aux traits durs et taillés à la serpe. Mais le plus inquiétant étaient ses yeux cruel de rapace, profonds comme les lacs gelés en hiver. Ils étaient les fenêtres de son âme sauvage, un mélange tourbillonnant de rage contenue et de calme implacable. "Merde.. !"

Sur l'instant, Loya parut plus grand qu'il ne l'était aux yeux des colons et sa taille, plus imposante. Son corps ciselé dans le roc des montagnes, ses muscles noueux semblaient les témoins muets de sa force brute et de sa résolution indomptable. Il portait sur ses épaules larges le poids des défunts, le fardeau de la tradition et de la guerre.

"Chien de l'enfer !" Vociféra Mickey, sortit de sa torpeur. Il dégaina un révolver de sa manche qu'il pointa en direction du Miwok. Son doigt pressa la détente en un battement de cil mais aucune balle n'en sortit.


Le Miwok grogna puis sa hache étincella, décrivant un arc de cercle sanglant qui décapitait le cou de Mickey Ward mais pas suffisamment au point de la désolidariser totalement des épaules. Félix fut pris d'effroi devant le caractère horrible de cette scène. Il joint ses mains l'une contre l'autre, en ultime signe de protection face à la sauvagerie : "Saint Thomas... aie pitié..." Au même moment, Loya saisit le révolver du défunt fermier puis se dirigea vers l'homme de foi. "Sauve-nous... je t'en prie, prends pitié..." Le canon de l'arme était pointé sur lui. "Saint Thomas... s'il-te-plaît..."


"Loya ! Avec le pouce." Dit un Miwok qui assistait à la scène depuis l'écurie juste en face. "Je vois." Rétorqua laconiquement le chef de guerre, inspectant l'arme qu'il tenait au poing. "Aie pit..."




Quand l'aube se leva, les guerriers s'étaient évanouis dans les bois, emportant avec eux le poids des années de lutte et de souffrance.






Dans l'épaisseur de la nuit, lorsque les étoiles brillaient comme des joyaux sur le manteau du ciel, le son des tambours résonnait à travers les profondeurs de la forêt. Les flammes dansaient, leurs ombres dansaient aussi, tandis que les Miwoks se rassemblaient autour du feu, leurs visages peints éclatant de joie et d'allégresse.

Les tambours battaient un rythme ancestral, un battement de cœur qui semblait imprégner chaque fibre de l'air humide de la nuit. Les guerriers, revêtus de parures de plumes et de peaux, faisaient tournoyer leurs corps dans une danse tourbillonnante, comme s'ils communiaient avec les esprits de la nature elle-même.

Autour du feu, les femmes dans leurs tenues légères, chantaient, leurs voix s'élevant comme des prières vers les étoiles scintillantes. Leurs mots résonnaient avec la force des anciens, porteurs de sagesse et de réconfort pour ceux qui écoutaient. Elles étaient les gardiennes du feu sacré, les gardiennes des traditions transmises de génération en génération.

Les enfants regardaient, émerveillés, leurs yeux brillants de lueur de feu. Pour eux, cette danse était plus qu'un simple spectacle - c'était un héritage, une part de leur identité enracinée dans la terre et le ciel. Une nuit particulièrement faste où les étoiles semblaient descendre pour danser avec les hommes.

Le Chaman de la tribu dansait également. Il fit une série de bonds et de cabrioles avant de rejoindre le cercle des danseurs et se mit à tourner autour du feu. Si la scène s'était joué sous le regard d'un Yeux Clairs, tout ceci aurait paru ridicule... un sauvage stupide se trémoussant sans rime ni raison dans un tourbillon de plume. Mais le visage à l'expression dévote qui se détachait de cette masse ondoyante donnait au spectacle une signifcation spirituelle. Aucun homme ayant un tel visage ne pouvait paraître ridicule ou évoquer autre chose que la créature de sagesse vénérable qu'il était.

Loya, emmitouflé dans sa peau de bison, assistait aux festivités d'un air détaché un peu plus loin, où la lueur des flammes n'avaient que peu d'emprise, à l'ombre de son wickiup. Même s'il avait mené le raid de la veille avec succès, le natif n'avait plus le cœur à faire la fête depuis des années. Il savait pertinemment que cette victoire sur les Yeux Clairs constituait une maigre denrée. Un infime grain de poussière dans un désert. Ils avaient beau tuer et massacrer des hommes blanc par dizaine, il en revenait toujours davantage.

Les Braves sous son commandement n'étaient pas assez et Loya savait en son for intérieur que s'il voulait mettre un terme à l'emprise des Yeux Clairs sur la région, il devait frapper un plus grand coup. Hélas, sans le concours de Powaqa qui tenait les rênes du peuple Miwok, la tâche s'avérait impossible.

Le natif prit une profonde inspiration puis laissa son esprit s'envoler l'espace d'un court instant.

Loya se tenait là, dans l'obscurité de la nuit, ses yeux fixés sur les flammes dansantes du grand feu de camp. Les ombres dansaient sur son visage, révélant les lignes dures de sa détermination et les cicatrices de son passé tourmenté.

Le Miwok se remémorait le massacre de sa famille, des images cruelles gravées dans sa mémoire comme des marques indélébiles. Il n'avait pas assisté à la scène mais son esprit brouillé par la rancoeur et le chagrin avait depuis longtemps fabriqué ces souvenir. Les cris déchirants, le chaos brûlant, la violence impitoyable... Tout cela était venu à lui comme s'il y avait assisté alors qu'il observait les flammes danser devant lui.

Ses poings se serraient, serrant les souvenirs douloureux comme s'il tentait de les écraser. Pourtant, malgré la douleur lancinante, une lueur de détermination brûlait dans ses yeux sombres, une flamme aussi inextinguible que le feu qui crépitait devant lui.

Dans ces flammes du feu de camp, il voyait à la fois le souvenir de sa perte et la promesse de sa vengeance.

"Loya ! Loya !" Les appels d'un jeune natif arrachèrent le guerrier de ses pensées. "La chevaucheuse de bison..." Hors d'haleine, il reprit son souffle, les mains posées à hauteur de ses frêles genoux, laissant sa phrase en suspend. "Elle est là !" L'homme resta impassible, aussi immobile qu'un rocher, pensif. La chevaucheuse de bison ; la fille de Powaqa. Loya se souvint qu'il l'avait rencontré à plusieurs reprises étant petite tandis qu'il guerroyait avec son père. Sous bien des aspects, elle lui avait rappelé son propre fils, Muata. Elle était comme le feu lui-même ; ardente et impétueuse. Son tempérament était aussi changeant que les flammes qui dansaient au gré du vent, parfois calme et apaisé comme les braises rougissantes, et parfois sauvage et indomptable comme les flammes qui dansaient dans la nuit.

Loya quant à lui, offrait un contraste saisissant. Si Kaliska était le feu, il était une montagne. Sa silhouette était imposante, aussi majestueuse et immuable que les mesas qui dominaient l'horizon lointain. Ses traits étaient taillés dans la pierre, durs et résolus, marqués par les vents du temps et les épreuves de la vie. Telle un géant de pierre, il était ancré dans la terre, solide et inébranlable, un pilier de force pour les siens au milieu des tempêtes de l'existence. Sa présence imposante inspirait une certaine déférence couplée à de la crainte, tout comme les pics escarpés qui s'élèvaient vers le ciel. Son esprit était aussi profond que les vallées cachées entre les montagnes et il était le gardien de sa tribu, veillant sur son peuple avec la même vigilance que les montagnes gardaient leurs vallées fertiles.

Dans la bataille, il était aussi impitoyable que l'avalanche dévalant les flancs d'une montagne, terrassant ses ennemis avec une force irrésistible et une détermination inflexible.

Mais comme toute montagne, il avait aussi sa part de mystère, des profondeurs inexplorées et des secrets cachés. Derrière son regard impassible se trouvait une âme aussi profonde que les ravins sans fond, un monde intérieur que peu pouvaient comprendre ou pénétrer.

Ainsi, le Miwok était une montagne parmi les hommes, une force immuable de la nature et demeurait un symbole de résilience et de grandeur, éternel comme les montagnes elles-mêmes.

Lorsque Loya vit la jeune femme se présenter dans son champ de vision, tous deux restèrent silencieux un certain temps avant que Kaliska ne se décide à prendre la parole et à annoncer ses intentions.

La petite fille d'autrefois avait bien grandit. C'était une femme à présent.

Elle était petite et élancée, ses muscles sculptés par des années d'entraînement et de combats. Sa peau était d'un bronze profond, marquée par les signes du soleil et des batailles qu'elle avait menées. Des peintures de guerre ornaient son visage, tracées avec une précision rituelle, des lignes rouges vives et des motifs symboliques noirs qui reflétaient sa connexion avec la nature et les esprits ancestraux et lui conféraient un aspect féroce.

Ses cheveux noirs comme l'encre tombaient en mèches épaisses, tressées avec des plumes tachetées, témoins de son statut de guerrière respectée. Ses yeux sombres brillaient d'une intensité farouche, reflétant sa détermination inébranlable et sa passion pour la protection de sa tribu et de ses terres sacrées.

Elle portait une maigre tenue faite de cuir tanné, décorée de motifs tribaux. Des perles colorées  étaient fixées à ses poignets. Deux haches de guerre pendaient à sa ceinture, ses armes de prédilection, forgées très certainement avec habileté par les artisans Miwoks.

Sa démarche était fière et déterminée, ses pas résonnant avec l'assurance d'une guerrière aguerrie. Elle incarnait la force et la bravoure des ancêtres de sa lignée, prête à défendre son peuple contre toute menace qui oserait les défier.

Toute sa silhouette témoignait d'une force peu commune, sans toutefois rien ôter de la grâce féminine qui se dégageait de son apparence.

Loya salua la nouvelle arrivante d'un hochement de tête. "Bienvenue à toi Fille-qui-chevauche-le-bison" Il réajusta la peau dans laquelle il était emmitouflé et invita la jeune femme à venir s'asseoir près de lui avec un geste de la main. "Mon coeur se réjouit de te compter à ce festin." Renchérit-il avec politesse. Si ses mots étaient chaleureux, les traits de son visage restaient en revanche fermés. Mais il ne fallait pas en prendre ombrage, c'était dans la nature énigmatique du Miwok.

"Ta réputation de brave est parvenue à mes oreilles, portée par les vents et guidée le long des rivières." C'était vrai, depuis plusieurs années, les indéniables qualités de la jeune femme en matière de combat avaient fait le tour de la tribu si bien que tous connaissaient son nom. La native s'était révélée au peuple loin de l'ombre protectrice de son père, ce qui en soi, démontrait qu'elle avait un caractère trempé. "Et j'ai combattu avec ton frère, Ohanzee. Il a répondu de toi et de ta bravoure." Loya ne mentionna volontairement pas Powaqa, c'était encore trop tôt dans la conversation. Il connaissait son propre statut de paria et dans sa grande perspicacité, se doutait que le milieu famillial du chef Miwok devait couver quelques tempêtes en ce moment.

Au même moment, les oreilles de Warbringer captèrent un bruit en provenance d'un buisson situé à sa droite ; le craquement caractéristique d'une branche sur laquelle on venait de poser un pied. "Sors des ombres." Coupa net Loya après avoir tourné un visage dur en direction du buisson, interrompant ainsi son début de conversation avec Kaliska.

Une petite fille, âgée entre quatre et six ans, sortit de sa cachette. Elle était toute menue, portait une tunique simple et sa longue chevelure noire était ramenée en deux nattes coiffées à la graisse de bison pour les rendre plus brillantes. Elle resta un certain temps figé et honteuse, consciente qu'elle n'avait rien à faire ici, à espionner les adultes.

"Approche Yona." L'intima l'homme, engoncé dans sa peau. La petite fille s'exécuta lentement et s'approcha du chef. Au cours de son trajet, son regard oscilla entre le sol et la fille de Powaqa. Quand elle parvint au niveau de Loya, ce dernier lui retira une feuille qu'elle avait coincé dans ses cheveux. Il lui glissa quelques mots à l'oreille puis la petite fixa une dernière fois Kaliska avant de tourner les talons et de courir aussi vite que ses petites jambes pouvaient la porter.

Loya la vit s'éloigner en direction des libations puis reprit, sans détour. "Pourquoi es-tu ici ?"

"Chevaucher à mes côtés pour abattre les monstres de Blancs..." répéta-t-il lentement, comme s'il pesait chaque syllabe.

Loya scruta le visage impétueux de Kaliska, son regard ne trahissant aucune émotion mais révélant plutôt une profonde réflexion. Dans le crépitement du feu de camp, ses yeux semblaient refléter les flammes dansantes, exprimant une certaine forme de sagesse, accumulée au fil des batailles et des épreuves. Il percevait en elle la fureur d'une bête enragée, une force brute et indomptable qui ne demandait qu'à être canalisée vers un dessein plus grand.

Enfin, il parla d'une voix grave et profonde, chargée de sagesse.

"Je parle le langage de la vérité." Commença-t-il par dire, affirmant d'emblée que sa langue serait sans détour. Son regard perçant plongeait dans celui de l'indienne. "Tu n'es plus une enfant, Fille-qui-chevauche-le-bison, je le vois bien. Aussi je m'adresse à toi de guerrier à guerrier, de brave à brave, d'égal à égal." Il marqua une courte pause afin de s'assurer que ses mots traçent leur chemin dans l'esprit de Kaliska. "Tu es une guerrière de grand talent, nul ne peut le nier. Mais cette bataille contre les Yeux Clairs n'est pas seulement celle de l'arc et du tomahawk. C'est une lutte pour la survie de notre peuple, de notre culture, de notre façon de vivre. Les enjeux sont grands, et chaque choix que nous faisons peut sceller le destin des générations à venir."

Aux yeux de Loya, la question n'était point de savoir si Kaliska était prête à affronter les blancs, car il ne doutait ni de sa bravoure ni de sa détermination. Non, à son sens, la question était de savoir le coeur de l'indienne était prêt à endurer le poids des batailles à venir, si son âme pouvait supporter le fardeau des choix difficiles et des sacrifices nécessaires.

"Car la guerre est un feu dévorant, elle brûle tout sur son passage, ne distingue ni amis ni ennemis. Tes actions pourront entraîner la mort de nombres de tes frères et soeurs."

Lui-même avait assisté à plus de massacre qu'il n'en échoit d'ordinaire dans une vie d'homme au cours de sa vendetta aveugle et il savait que ses victoires, comme ses défaites, s'étaient construites sur les cadavres de son peuple. Certaines de ses nuits étaient marquées par le souvenir des visages disparus, des voix étouffées par la cruauté des Yeux Clairs. Leurs esprits hantaient ses rêves, murmurant des prières pour la paix éternelle, pour la vengeance qui tardait à venir. En parlant ainsi à Kaliska, Loya souhaitait s'assurer qu'elle mesure toute la portée de son engagement.

« Si tu veux te battre aux côtés des nôtres, tu dois apprendre à maîtriser ton tempérament comme on dompte un fauve sauvage. Tu dois devenir non seulement aussi résiliente que l'ours, mais aussi sage que l'aigle et tu dois être capable de voir au-delà des tourments de la bataille. »

Un silence pesant s'installa entre lui et la Fille-qui-chevauche-le-bison, seulement brisé par le crépitement des flammes et le murmure lointain des tambours. Le Miwok semblait réfléchir en même temps qu'il parlait, ses pensées comme des tempêtes dans son esprit.

Depuis le massacre de sa famille par les Yeux Clairs, la guerre était devenue son souffle, sa compagne constante. Elle battait dans ses veines, grondant comme un torrent sauvage tandis que le feu de la vengeance brûlait dans son coeur, dévorant son esprit aussi sûrement que les flammes dévoraient le bois sec.

Loya, le cœur lourd de souvenirs douloureux et de chagrin, ressentait le poids de son passé à chaque battement de son cœur. La perte de ceux qu'il aimait avait laissé des cicatrices indélébiles dans son esprit et dans son âme : "Indeh" l'avait baptisé une fois le vieux Nana, après avoir aperçu son chef errer sans réel but au milieu des cadavres de colons qu'ils venaient de massacrer. Cétait un terme employé par le peuple pour désigner le mot "mort" par opposition avec le terme "Indah"/Indien dont la traduction littérale signifiait "les vivants".

Si ce caprice du destin l'avait tué à l'intérieur, il lui avait également octroyé ce que les natifs appelaient une "Puissance"; une bénédiction des Esprits. Elle se manifestait chez Loya sous la forme d'une protection surnaturelle, tissant autour de lui un voile invisible qui le préservait de la mort, même lorsque celle-ci rôdait dans l'ombre. Couplée à cette dernière, l'homme était animé par une force impérieuse, une faim insatiable, le poussant toujours plus loin sur le chemin de la vengeance. Cette volonté inébranlable de se venger des blancs s'était au départ assimilé à une quête égoïste, puis au fil des années, elle avait muée en lutte autrement moins personnelle, pour préserver son peuple, sa culture ainsi que son territoire. Loya s'était nourri des tragédies de son existence et des malheurs de son peuple pour en faire une force, au point de devenir pour certains membres de la tribu un symbole de résistance, une lueur d'espoir au coeur de la nuit.

Pour les siens, il était un protecteur, un chef. Mais aussi un oiseau de malheur, le responsable de nombreuses familles frappées par la mort, Celui-qui-apportait-la-Guerre.

Les yeux de Loya brillaient en permanence d'une lueur sombre, empreinte de cette dualité implacable qui faisait de lui à la fois une bénédiction pour son peuple mais également une malédiction.

"Fais la guerre, frappe d'effroi le coeur des blancs, sème la terreur dans leur esprit, brûle leur foyer, tue avec ardeur. Je ne suis pas Powaqa, tu ne me trouveras jamais en travers de ton bras vengeur, Fille-qui-chevauche-le-bison." Le natif estimait que c'était pour les Miwoks une obligation de riposter aux maux qui leurs étaient infligés. O-let'-te ne leur avait jamais demandé d'aimer leurs ennemis. Loya n'aimait pas les siens, et ne se satisfaisait pas de prendre une vie contre une vie. Pour chaque Miwok tué, il en prenait plusieurs. Telle était la coutume, celle d'un peuple primitif pour qui la vengeance était une nécessité. Il était incapable de voir en quoi cette éthique différait matériellement de celle des peuples dits civilisés. Toutefois, il pensait que cette nuance essentielle devait se trouver dans le fait que les Miwoks étaient honnêtes par rapport à leurs agissements.

Tandis qu'il parlait à cœur ouvert, Loya jeta un œil en coin à la petite Yona qui revenait avec une large écuelle entre les mains. La jeune fille, appliquée sur sa tâche, avançait à petit pas, rigide et prudente comme un funambule sur son fil. Elle avait la démarche circonspecte de celle dont on ne savait pas si elle serait toujours sur ses deux pieds à la prochaine foulée. La concentration dont elle faisait preuve la faisait loucher.

"Je te dirai simplement ceci." Il réajusta la peau qu'il portait sur lui en faisant rouler ses larges épaules.

"Fais toutes ces choses pour les bonnes raisons." Reprit le Miwok.

"Pour ceux qui furent…" Il fit courir machinalement ses doigts sur le bracelet de perles Tolowa qu'il arborait au poignet, mais sans quitter des yeux Kaliska.

"Ceux qui sont…" On entendait le bruit des tambours et des chants de liesse un peu plus loin.

"Et ceux qui seront." Au même instant, la petite Yona qui était parvenu à destination lui tendit l'écuelle chargée de viandes et de baies.

Loya la remercia d'un geste rapide de la tête et présenta à son tour le plat à son invitée. "Mais avant que nous poursuivions cette conversation… tu as dû faire un long voyage pour arriver jusqu'ici. Mange, c'est pour toi."

L'enfant resta sur place, le regard suspendu aux mains de Kaliska, attendant de voir si elle acceptait le présent.

Le feu rugissait dans les yeux de Loya alors qu'il écoutait les paroles de la jeune guerrière. Chacun de ses mots résonnait comme le grondement lointain d'un prédateur en embuscade. Il observait Kaliska, mesurant sa détermination, évaluant sa force intérieure. Elle était impétueuse, sauvage, mais elle avait le feu sacré qui animait les vrais guerriers.

"Tu parles vrai, Fille-qui-chevauche-le-bison" répondit-il d'une voix profonde, son regard scrutant le sien, cherchant à percer les mystères de son âme. "La mort n'est pas à craindre pour ceux qui la rencontrent en combattant pour leur peuple." Il leva les yeux au ciel et admira le dôme étoilé qui s'étendait au-dessus de lui tel un manteau tissé par le Grand Esprit lui-même. Les constellations s'étiraient comme des guerriers célestes figés dans une danse éternelle, leurs formes énigmatiques suggérant des récits anciens et des destins cosmiques. "Nos ancêtres nous regardent, attendant de voir si nous sommes dignes de leur héritage."

Loya savait que la jeune femme avait soif de bataille, mais en raison de son statut de fille du chef il lui faudrait plus que cela pour triompher dans les épreuves à venir. "La force brute n'est qu'une partie de ce qui fait un vrai guerrier" continu-t-il, sa voix résonnant comme un écho des temps anciens. "La sagesse et la maîtrise de soi sont tout aussi cruciales. Il est facile de parvenir au premier plan si l'on est un bon guerrier mais c'est l'habileté à la guerre et la sagesse qui font le chef." Kaliska n'avait pas caché son envie d'apprendre et Loya se proposait de guider ses premiers pas sur le chemin de la sagesse car il estimait que les Miwoks avaient besoin d'une brave comme elle; une guerrière pouvant façonner l'avenir de son peuple avec la même fermeté dont elle faisait preuve une arme à la main. "Le chef n'est pas choisi, il n'est que reconnu." Ajouta le natif. Son avis était que pour accéder au rang de chef, un guerrier se devait d'allier un grand talent de combattant à un raisonnement sûr et à une profonde sensibilité aux problèmes des moins favorisés. C'est de cette manière qu'il était parvenu à se hisser à la tête d'une bande de guerre. Si Kaliska voulait peser davantage auprès de son père, elle devait lui prouver sa maturité. Elle devait lui montrer qu'elle était plus qu'une flèche meurtrière, que l'acier mordant d'un tomahawk ou que le rugissement féroce qui précède la bataille.

Elle devait être plus que tout ceci… elle était plus que tout ceci.

Dans le calme nocturne, Loya observait en silence Kaliska manger, son visage éclairé par le feu de camp vacillant. Chaque mouvement de ses mains, chaque expression de son visage ravivait en lui des souvenirs lointains, des émotions depuis longtemps enfouies sous le poids de la solitude.

Le guerrier Miwok se laissait emporter par une vague de nostalgie, une douleur sourde qui remontait des tréfonds de son être. Il revoyait le visage de sa bien-aimée, autrefois assise près de lui, partageant un repas sous les étoiles. La manière dont elle mangeait, la grâce de ses gestes, tout cela lui rappelait les moments heureux qu'ils avaient partagés, avant que le destin cruel ne les sépare à jamais.

Les flammes dansantes projetaient des ombres mouvantes sur son visage impassible, mais à l'intérieur, un tumulte d'émotions se déchaînait. La présence de Kaliska à ses côtés ravivait en lui le souvenir de son amour perdu, mais aussi la conscience de sa solitude présente. Cela faisait très longtemps qu'il n'avait point regarder une femme manger.

Dans les yeux de Loya, on pouvait lire un mélange complexe de tristesse et de désir, un désir de retrouver ce qui avait été perdu, mais aussi une acceptation résignée de la réalité de sa condition. Il comprenait que le passé ne reviendrait jamais, mais il ne pouvait s'empêcher de ressentir une pointe d'amertume devant ce rappel brutal de sa propre solitude.

Pourtant, malgré la douleur qui pesait sur son cœur, il se forçait à rester impassible, à dissimuler ses émotions derrière un masque de stoïcisme. C'était là l'héritage de sa culture, la marque des braves qui enduraient leur souffrance en silence, ne montrant aucune faiblesse même lorsque leur cœur saignait.

Et ainsi, dans l'obscurité de la nuit, Loya demeurait immobile, son regard fixé sur Kaliska en train de se sustenter, tandis que les souvenirs de son passé tumultueux tournoyaient dans son esprit, comme des flammes dansantes dans la nuit.

"Hau Loya !" Une voix familière arracha l'esprit du Miwok à sa contemplation tourmentée.

Loya dirigea son regard en direction du nouvel arrivant. Un guerrier Miwok dans la plénitude de sa jeunesse se tenait là. Ses cheveux noirs, épais et ondoyants, tels des ruisseaux d'encre, s'étendaient en une cascade sauvage qui dansait avec la brise du soir. Son visage aux traits fins était une toile de guerre, orné de pigments rouges et noirs qui dessinaient des motifs ancestraux, symboles de force et de bravoure. Les lignes courbes et angulaires accentuaient la fermeté de sa mâchoire, tandis que ses yeux malins, brûlaient d'une intensité sauvage, révèlant un certain penchant pour l'espièglerie.

Le torse du guerrier était nu et exposait des muscles ciselés par l'entraînement et la chasse. Des cicatrices, témoins de batailles passées, zèbraient sa peau tannée par le soleil, des marques d'honneur qui attestaient de sa résilience et de son courage face aux adversités de la vie. Il portait sur lui des parures de cuir, ornées de plumes d'aigle et de dents d'animaux, symboles de son lien sacré avec les esprits de la nature. Une ceinture tressée serrait sa taille, portant les outils de son métier de chasseur et de guerrier. Sa démarche était légère, silencieuse et assurée, révélant une agilité naturelle et une grâce féline.

"Hau John" répondit sobrement Loya, son ton dénotant une autorité naturelle. Le Miwok, dont le nom était sûrement une énigme pour Kaliska, se rapprocha du chef, laissant les flammes du foyer jeter une lumière dansante sur sa silhouette. En contraste avec la prestance imposante de Loya, le nouvel arrivant affichait une chaleur naturelle, éclairant son visage d'un sourire après avoir échangé un salut subtil avec la jeune femme.

"Que veux-tu?" interrompit Loya, coupant court à toute tentative de distraction entre John et la fille de Powaqa. John se tourna vers son chef avec une gestuelle presque théâtrale, révélant son tempérament vif et espiègle. Malgré son caractère enjoué, il était un guerrier redoutable, mais également un perturbateur bien connu dans la vie de Loya, un jongleur des mots avec une propension à la provocation. "Onshu est venu me relayer pour faire la sentinelle. Je me suis donc rendu à la fête où j'ai trouvé Broken-Foot (Nana) en colère. Il se plaignait qu'on lui avait dérobé son plat... et tu connais Broken-Foot, il est encore plus irascible qu'à l'accoutumé quand il a faim, aussi, je me suis souvenu en me rendant au grand feu, avoir aperçu un petit écureuil qui filait comme le vent à la faveur des ombres les bras chargés de provisions..." Cette fois-ci, son visage rieur se tourna vers Yona. Cette dernière s'était cachée derrière Loya, un sourire espiègle au bout des lèvres. "Enfin." Il haussa les épaules d'un geste désinvolte. "J'imagine que le malheur des uns fait le bonheur des autres !" John regardait Kaliska puis l'écuelle vide qu'elle tenait en main. Son sourire enjôleur laissait apparaître ses belles dents de devant. Il s'attarda longuement sur le faciès de la fille du chef.

"Mais." Ajouta-t-il sans rompre le contact visuel avec la jeune femme. "Ce n'était qu'un prétexte." John marqua une courte pause. "J'ai vu venir la Fille-qui-chevauche-le-bison de loin et j'ai pensé qu'il était temps de la saluer de plus près." Dit-il, le plus honnêtement du monde. Loya resta silencieux mais il reconnaissait l'éclat dans le regard du Miwok car il l'avait eu le même étant plus jeune. Ses yeux brûlaient comme ceux d'un loup.

John s'approcha de la jeune femme et se pencha pour la regarder de près dans les yeux, à seulement une poignée de centimètres, comme on fixait une curiosité ou un phénomène inexplicable. Il prit un air sérieux pour le faire puis se releva enfin après un certain temps. "Ha !" S'exclama-t-il. "Avec toutes les histoires que l'on m'a raconté sur toi, je t'imaginais plus grande et plus velue, Fille-qui-chevauche-le-bison !" Dit John avant de partir dans un rire. Aucun son ne sortait de la bouche de Yona mais il était clairement visible que la situation amusait la petite fille.

Loya quant à lui, se releva puis réajusta la lourde peau de bison qui recouvrait ses épaules. Yona qui se tenait derrière lui s'écarta légèrement tandis que John cessa immédiatement de rire. Il y eut un court silence puis... "Je vais dormir." Déclara le chef de bande sur un ton laconique. Il tourna son visage aux traits fermés vers Kaliska "Nous parlerons demain au petit matin. Si tu es toujours décidée à nous rejoindre, nous combattrons ensemble Fille-qui-chevauche-le-bison." Puis, à l'adresse de John : "Veille à lui trouver un endroit où dormir et raccompagne Yona." Le jeune homme acquiesça vivement. "C'est comme si c'était fait Loya !"

"Bien." Rétorqua sèchement Loya avant de regagner son wickiup.

Au moment où le chef disparaissait dans son tipi, John se tourna vers Yona et Kaliska, son imperturbable sourire aux lèvres. "On dirait qu'il était de bonne humeur ce soir ! Allez ce n'est plus l'heure de manger, j'entends encore les tambours résonner" Son regard se porta vers Yona qui semblait emballer par les propos du natif et sautillait sur place. "On va à la fête ! J'espère que tu as de bons pieds, Fille-qui-chevauche-le-bison" Dit John avec entrain, faisant allusion aux danses indiennes dont le cœur du mouvement reposait sur le piétinement.

Spoiler:

John se réveilla dans son tipi, la lueur du matin naissant filtrant à travers la toile. À ses côtés reposait Kaliska, la guerrière indomptable qui l'avait ensorcelé la nuit précédente. Alors qu'il contemplait son visage endormi au travers de sa chevelure ébouriffée, les souvenirs de la soirée précédente affluaient dans l'esprit du Miwok. Un kaléidoscope de visions tourbillonnantes, mêlant la danse et le jeu enivrant de séduction avec la Fille-qui-chevauche-le-bison.

John se remémora la danse endiablée autour du feu, les rythmes hypnotiques des tambours résonnant dans l'air nocturne. Les flammes dansantes avaient éclairé le visage joyeux des membres de la tribu, tandis qu'ils célébraient leur victoire sur l'expansionnisme des Yeux-Clairs. Dans cet instant, le jeune guerrier avait ressenti une connexion profonde avec l'esprit de la nature qui les entourait, comme s'il faisait partie intégrante d'un Tout.

Les pensées de John étaient accaparées par les réminescences des mouvements gracieux de Kaliska au cours de la danse rituelle, sa passion débordante et sa vitalité éclatante captivant tous ceux qui l'observaient. Son énergie semblait être en parfaite harmonie avec celle de la terre elle-même, et John avait été irrésistiblement attiré par sa présence vibrante.

Sa main se leva instinctivement pour frotter son propre visage, comme pour remettre de l'ordre dans ses idées tumultueuses. Les mèches de sa longue chevelure de jais tombaient en désordre autour de son visage, jetant un voile obscur sur son regard vif et perçant. D'un geste brusque, le guerrier jeta sa tête en arrière, ramenant par la même occasion ses cheveux derrière ses oreilles pour gagner en visibilité, et prit une profonde inspiration. Les moments partagés avec Kaliska semblaient se prolonger dans le tipi à travers chaque effluve, chaque toucher de la peau du natif évoquait les plaisirs intenses de leur étreinte passionnée.

En effet, les nombreuses marques sur l'épiderme de John témoignaient de la passion brûlante qui les avait consumés lui et son amante; de petites griffures comme autant de souvenirs d'une nuit sauvage et intense. Chaque entaille était un témoignage de leur désir inextinguible, de leur affrontement charnel dans l'obscurité du tipi. Les écorchures s'étaient installées sur son poitrail, dans son dos et sur son cou, des picotements qui lui rappelaient les étreintes passionnées de Kaliska pendant leurs ébats sulfureux. Chaque douleur était comme un rappel de la férocité de leur union, une union où le plaisir et la douleur se mêlaient dans un tourbillon de sensations brutes.

John se mit à rire.

"Si j'avais été moins brave hier soir, je porterai encore ton odeur sur moi ce matin !" Déclara le natif après avoir retiré la peau de bison qui recouvraient leurs deux corps. Un secret instinct lui faisait dire que la jeune femme ne dormait pas et il se leva de toute sa stature, révélant la charpente de son physique affûté.

John se tenait debout sur ses deux jambes, nu comme au premier jour de sa naissance.

"J'ai aimé jouer avec toi, Fille-qui-chevauche-toute-la-nuit." L'utilisation du terme "Jouer" n'était pas anodine, car dans le fond, tout ceci n'avait été qu'un jeu; le jeu de la séduction. Il s'était ouvert sur un ballet enivrant de regards furtifs, de sourires complices et de taquineries innocentes. Comme deux jeunes fauves jouant dans les sous-bois, ils s'étaient pourchassés et s'étaient repoussés, chacun cherchant à capturer l'attention de l'autre tout en préservant une certaine distance. Kaliska, avec sa réputation et son allure fière et sauvage, avait attisé le désir de John avec ses danses gracieuses et ses regards provocateurs. Elle avait une façon de lui jeter des défis silencieux, le poussant à aller plus loin, à oser davantage.

John, de son côté, avait répondu aux avances de la Fille-qui-chevauche-le-bison avec un mélange de bravoure et d'audace, cherchant à conquérir le cœur de la belle guerrière  avec son charme espiègle et son esprit vif.

Mais malgré leur jeu séduisant, ils étaient conscients que tout cela n'était qu'un divertissement temporaire, une échappatoire à la réalité de leur monde. Kaliska et John connaissaient les règles et le caractère volage de leur tempérament respectif; leur liaison était comme un rêve précieux certes, mais il était aussi fugace car destiné à disparaître dès que la réalité les rattraperait. Dans le fond, les deux natifs étaient comme des papillons éphémères, dansant dans la lumière éblouissante de leur passion avant de disparaître dans les ténèbres de l'oubli.

"Et si à la guerre tu es aussi impitoyable et ardente que tu ne l'as été cette nuit sous mes fourrures, mon coeur se réjouit d'avance de pouvoir combattre à tes côtés." Ajouta le jeune guerrier, tandis qu'il cachait la vue de son membre viril à l'aide de son pagne. Il étira ensuite les muscles noueux de ses épaules et constata des griffures juste sur son omoplate. Il posa une main dessus. "Mes nouvelles peintures de guerre sont plus vraies que nature," Plaisante-t-il en constatant un peu de sang sur l'extrémité de ses doigts. "Tu as bien plus entaillé mes chairs que n'importe lequel des Yeux-Clairs avec qui j'ai combattu !"

Son imperturbable sourire au bout des lèvres, le natif que l'on appelait John chaussa ses mocassins et s'apprêtait à sortir du tipi lorsqu'il s'immobilisa instantanément, comme rattrapé par une pensée fugitive. Il se tourna vers la fille de Powaqa, ses yeux réduits à des fentes suspicieuses. "Je vais chercher de quoi manger et de l'eau fraîche pendant que tu récupères tes esprits, seras-tu toujours dans mon tipi à mon retour ? Si je rencontre Warbringer en chemin, je lui dirai que tu dors encore." Comme il ne pouvait rester sérieux trop longtemps, il ajouta.  "Que John, fils de Naiche, t'a fait honneur toute la nuit et que tu n'es pas en mesure de sortir ce matin car tes cuisses te font mal !"