Crimson Town. La ville se dessinait une fois de plus à l’horizon. Enfin, une seconde fois. De trop ? La première nuit sur place avait été… Surprenante. Il fallait tâcher d’être plus discret cette fois. Emilio avait pris la précaution de changer de tenue. Il avait arrangé un foulard rouge à la manière d’une cravate pour paraître plus civilisé. Revêtis sa veste bleue, nettoyée du mieux qu’il pouvait, et retiré cartouchière et fusil.  

Sa tignasse était soigneusement attachée en une queue de cheval, et recouverte par un chapeau melon. A sa ceinture, son pistolet et sa sacoche. Son couteau était sanglé à sa cuisse. Avoir l’air d’un gentilhomme vagabond, oui, mais non sans défenses. Et puis, la trogne du Cazador parlait parfois mieux que son accoutrement. Ce qui lui valait aussi quelques délits de faciès. M’enfin, difficile de se refaire une jeunesse et effacer les marques de quelques mésaventures. Sa jument avançait paisiblement vers la ville, le secouant de gauche à droite d’un rythme presque soporifique. Il n’était pas pressé. L’après-midi commençait tout juste. Il venait de profiter d’un bon repas en compagnie de son acolyte, grâce à une chasse aux lapins particulièrement réussie ce matin. Il avait même pu se laver un peu le visage dans un ruisseau non loin de leur campement. Bon, ça ne valait pas un vrai bain, mais c’était mieux que rien. A mesure qu’il se rapprochait, la vie se faisait de plus en plus entendre en ville. Des éclats de rire, des cris, le bruit des gens qui s’affairent. Le hennissement des chevaux. Et au fond, un peu plus loin, ce foutu cirque. Un léger sourire se dessinait sur les lèvres du limier en resongeant à cet endroit. Nul doute qu’il aurait l’occasion d’y retourner. En attendant, il était temps de découvrir la ville de jour. Cela n’allait pas manquer de saveur.

Cette fois, il avait opté pour une approche plus conventionnelle. Il arrivait par l’avenue principale, remuant la poussière et la boue de ce trou perdu. Comme à chaque fois qu’une trogne inconnue se pointe dans ce genre de patelin, quelques regards se tournent sur son passage. De vieux pécores le fixent depuis leur perron. Un ivrogne l’observe depuis le balcon extérieur du saloon. Le saloon… Cela faisait un moment qu’il n’avait pas posé ses coudes sur un comptoir et écouter le brouhaha d’un établissement rempli d’alcooliques de son espèce. Mais chaque chose en son temps. Hier, il avait soif et la cigarette lui brûlait la langue. Maintenant qu’il avait de l’eau, c’est de tabac qu’il manquait. C’est donc devant une petite échoppe qu’il attachait sa jument, avant d’y pénétrer. Il prenait le temps de bien reluquer ce qu’il y avait comme marchandise sans trop répondre au commerçant. Il avait également repéré un établissement qui se vantait de vendre des produits d’Asie ou d’on ne sait où. Il irait jeter un coup d’œil un de ces quatre, et ça pourrait intéresser Odhran quand il sera en scelle. Paraît-il que ces gens du bout du monde s’y connaissent en mixtures médicinales. Peut-être un filon intéressant, ou un futur commerçant aigri d’une concurrence déloyale, dépendant de quelle arnaque l’irlandais allait encore monter.

Il avait hâte de ramener le vieux en ville, mais il devait aussi avouer qu’il savourait pas mal ces moments de solitude à cheval entre le camp et la ville. Encore plus de déambuler dans Crimson sans devoir surveiller sans cesse son partenaire, aussi incapable que lui de ne pas se mêler de ce qui ne les regarde pas. Enfin, il fit quelques emplettes pour pas cher, dont de précieuses cigarettes, avant de retourner dehors. Il en profitait pour s’en allumer une sur le perron de la boutique, et pour analyser tranquillement le décor. La ville était pas bien grande. Certains habitants tiraient une gueule de six pieds de long. Ça sentait les histoires rocambolesques, les secrets mal gardés et le drame à pleins nez. Bordel qu’il aimait cette odeur de merde qui n’attendait qu’à être remuée.

Une petite bande de types portant l’étoile passèrent devant lui, le saluant d’un geste de la tête tout en le dévisageant. Voilà donc la cavalerie… Plusieurs adjoints donc. Le coq de la basse-cour n’était pas présent, mais nul doute qu’il était pas loin. Il irait leur faire une visite de courtoisie le moment venu, surement avec le vieux qui savait bien mieux baratiner que lui. Pour faire une introduction un peu plus formelle quoi, en tant que commerçants. D’ici là, il pouvait se la couler douce en laissant traîner son oreille. Et les ragots, ça se récupérait auprès des saoulots. Le problème c’est qu’Emilio en était un aussi. Pas loquace sur sa vie et bon menteur, mais avec une sacrée descente. Et il lui arrivait de ne plus avoir en tête la raison de ses visites au saloon, et de finir rond comme une queue de pelle. Ce qui n’avait plus aucun intérêt, sauf si on a bien bossé avant. Et merde, il avait pas le droit de se payer du bon temps ? Il regardait ce qu’il lui restait de dollars en poche avant de filer vers le saloon. Il s’arrêtait devant la porte d’entrée une seconde, le temps de prendre une grande inspiration. Le jeu de dupes allait commencer, et surtout tout le monde allait le reluquer. La tête baissée, il poussait les portes battantes pour s’engouffrer à l’intérieur. Il relevait alors lentement le visage pour découvrir un peu son assemblée. C’était pas l’heure de pointe, clairement. Il y avait quelques blancos qui jouaient aux cartes dans un coin. Un vieux briscard qui sirotait son verre. Quelques filles de joie sur lesquelles le regard du mexicain se laissait glisser un peu plus longuement. Bien, un vrai saloon avec des filles, des vieux puants et de l’alcool. Restait à attendre que ça se remplisse. Comme attendu, tout le monde le fixait dix bonnes secondes avant de reposer les yeux sur son verre. Emilio ne put contenir un léger rictus avant de se diriger vers le zinc. Pas de grande déclaration, c’était pas un abruti assoiffé de sang qui se pointe dans un établissement en gueulant comme un putois. Puis il était encore inconito ici. Tout le monde avait compris qu’il était étranger, d’autant plus par sa carnation.

Il dégageait rarement une impression claire chez les gens. Faut dire que son apparence était contradictoire. Habillé correctement mais pour peu cher, avec un chapeau de ville et des boots de cow-boy. Des mains burinées par la vie sauvage, et une gueule de voleur de poules. Pas bien grand, mais râblé, et une clope au bec. Soit c’était un chic type qui avait une sale gueule, soit un petit truand du genre nerveux. Les racistes se contentaient de le qualifier de sale chicanos de merde. Alors, comment il allait être reçu dans ce trou à rats si alléchant ? Il se posait au comptoir, saluant d’un signe de tête le barman, et posant son petit cul bronzé sur un tabouret chancelant. Heureusement qu’il avait l’arrière-train tanné par les scelles de chevaux, parce que ce truc avait une assise aussi raide que les derniers clients de ce rade à l’aube.

« Hola, compañeros. Possible d’avoir un whisky à me jeter au fond de la gorge ? » lançait-il aussi tôt avec son accent prononcé. Ça y est, il avait la paluche qui tremblait à l’idée de boire un coût. Faut dire qu’il était sobre depuis plus d’une semaine. Il cachait sa main tremblante en la glissant le long de l’intérieur de sa cuisse. « J’espère que votre tord-boyau est aussi sec que la terre de cette ville, parce que je crève de soif. »

Le verre ne tardait pas à arriver entre ses mains. Emilio pouvait calmer sa soif d’une longue lampée de whisky bon marché. La légère brûlure de l’alcool coulant le long de sa gorge lui faisait pousser un léger râle de plaisir. Qu’il était bon de s’enivrer de nouveau, auprès un sevrage forcé aussi long. La vie sur les routes n’était pas toujours facile pour un alcoolique peu prévoyant. Il aimait voyager léger, et les litres d’alcool ça pesait lourd. L’établissement se remplissait peu à peu, et il ne tardait pas à avoir de la compagnie. En arrière-fonds, les premiers éclats de rire et discussions animées donnaient un peu de vie au rade. Visiblement, il était plutôt fréquenté pour un saloon perdu.

Les yeux perdus dans le fond de son verre, le chicanos réfléchissait. Quelle pouvait donc être l’histoire tragique de ce bourg de pécores ? Les petites villes de pionniers avaient toujours leur lot de drames. Disettes, fusillades, bandes de hors-la-loi qui lorgnent dessus, terre qui ne rendent rien… Et parfois tout ça en même temps. Quand il était arrivé, il avait remarqué que le cimetière en contrebas avait l’air bien remplis pour une ville aussi petite. Y avait du funeste dans l’air, une épidémie ou une attaque de bandidos, pour sûr. Restait à découvrir les petits secrets de chacun.

Il fut tiré de ces songes par le corps chaud d’une fille – de joie certainement – qui se glissait sur ses genoux. La laissant faire, il se mit à sourire, se laissant même rire légèrement. Et bien, elles n’avaient pas froid aux yeux ici. Posant sa main dans le dos de la belle blonde, il la scrutait sans gène de haut en bas. Ils avaient de belles señora dans les parages, c’est le moins qu’on puisse dire. Emilio avait un faible pour les latinas de son espèce, mais bon vivant et amateur de belles choses, il était loin d’être fermé.

« Hola mi guapa ! Jamais je ne refuserai la présence de la plus belle plante du désert… » Il lui fit un clin d’œil avant de finir son verre. « Un autre, jefe ! » lançait-il au barman avant de poursuivre : « Et qu’est-ce que ce sera pour vous, señora, eh ? »

Il avait été élevé par des putes, il connaissait bien leur petit jeu qui ne se limitait pas aux simples passes. Elles faisaient consommer leurs clients et s’assuraient ainsi la bienveillance des saloons les accueillant. Il jouait le jeu volontiers. Une nouvelle voix vint attirer son attention, venant du coin du bar. Il tournait la tête pour découvrir une autre bonne femme, qui le fixait en lui parlant, lui recommandant les bons soins de ladite Stella. Les présentations étaient faites. Enfin presque. C’était la matronne, celle-là ? Elle avait l’air moins commode, mais curieuse et plutôt avenante. Deux femmes pour le prix d’une ! Des rêves salaces traversaient l’esprit du bandido l’espace d’un instant.

« Vale, enchanté Stella ! Me llamo Ricardo Flòres. Et vous ? » dit-il en demandant à l’autre femme, ricanant à ses questions tournées de manière plutôt… amusantes. Alors on voulait savoir l’histoire du nouveau en ville, hein ? Il attendit d’avoir son nouveau verre pour s’humecter les lèvres de whisky.

« Ce sont les affaires qui m’amènent ici, patrona. La femme en cloque, ce qui me fera revenir, peut-être ! »

Il savait que les questions allaient fuser, donc il décidait de prendre les devants et éteindre une partie de leur curiosité.

« Je suis un… businessman, comme vous dites par ici, eh. Je fais du repérage pour mon associé, voir si la ville est idéale pour les affaires. Nous vendons toute sorte de choses… souvent miraculeuses ! Mais vous verrez mieux quand il sera parmi nous. C’est un véritable génie, lo juro ! Un botaniste hors pair. Mais pour l’instant, je prends du bon temps. Et on dirait que je suis au bon endroit. »

Un verre fut bientôt servi à la jolie blonde qu’il avait aux bras. La fille de joie n’était pas bien bavarde pour le moment, c’était la girl boss qui faisait le talking, comme disaient ces foutus blancs becs. Mais Emilio ne doutait pas une seule seconde qu’elle savait faire la conversation elle aussi, de manière bien plus langoureuse. Il salivait déjà. Allons ! Chaque chose en son temps. Il laissait ladite Stella caresser ses vêtements de ses mains baladeuses, ne trouvant rien à y redire. Au contraire. Mais sans le montrer, il restait sur les aguets. C’était pas impossible que ce soit une combine de chicas qui en avaient le ciboulot, il avait déjà vu ça au pays. Une curieuse un peu trop sympathique t’aguiche et te taille la bavette pendant que la mieux gaulée te fait les poches. Et tu te retrouves comme un idiot à ne pas pouvoir régler tes consommations, on te fout dehors détrousser et tu n’as plus qu’à fermer tu boca ou tirer dans le tas. Pas question se faire dépouiller… Non, Emilio n’était pas du genre à se laisser faire. Pas qu’il s’était jamais fait roulé, mais son côté paranoïaque, accru par sa vie construite sur un tissu de mensonges, aidait à faire attention à ses arrières. Par ailleurs, le massage était… agréable. Elle savait y faire, avec ses mains, la blondinette. Il est vrai qu’El Cazador avait le corps plutôt tendu après tant de jours à dormir à la belle étoile sur un sac de couchage aussi fin qu’une feuille d’arbre. Et monter à cheval tous les jours, ça ne faisait pas que du bien au dos non plus.

« Tu es douée de ta main, pelo dorado. Tu dois rapporter beaucoup au saloon, eh ? Jolie, et utile. J’espère que los hombres du coin ne sont pas trop irrespectueux… Mais quelque chose que me dit que la drôle de guardia s’occupe des mauvais clients… » dit-il avec un léger sourire en coin. Jane Richardson, hein ? Quelque chose disait à Emilio qu’il valait mieux pas emmerder cette chica. Elle avait l’air assurée, et surtout elle était très curieuse pour une simple porte-flingue de saloon paumé. C’était quoi son délire ? Elle était adjointe au shérif sur son temps libre ? Elle voulait partager sa couche avec la blonde quand il allait monter ? C’était bien la première fois qu’il voyait une femme s’assurer de la sécurité d’un bordel, surtout seule. Original, ce coin continuait de le surprendre. Il n’y voyait trop rien à redire, il avait connu de sacrées sauvages à ovaires dans l’Ouest sauvage mais aussi au Mexique. Et son éducation avait été faite par une bande de prostituées mexicaines hautes en couleur, il savait respecter et ne pas sous-estimer les dames traînant dans ces milieux. Ce n’était pas des petites bourgeoises blanches venues de l’Est ou héritières de plantations du Sud. C’était une autre race de juments, bien plus coriaces. Et de ce fait, séduisantes.

Il adressait un sourire aimable, presque charmeur à Richardson pendant qu’elle causait, hochant doucement la tête comme s’il n’était qu’un pécore mexicain content de se faire des amis. Elle puait les emmerdes, comme la moitié de la ville, cette bonne femme. Elle savait s’y prendre, ça se sentait. Ou alors il était trop parano et elle était juste avenante. Ils devaient pas avoir masse d’étrangers qui déboulaient dans le coin, après tout. Il décidait de se détendre un peu, mais de rester sur ses gardes. Le massage de Stella aidait pas mal, le whisky aussi. Il avait pas intérêt à faire le con dans le saloon. Ça tombe bien, c’était pas son genre. Enfin, après quelques verres de trop, la majorité des hommes devenait le pire genre d’humains. Et puis fallait vendre l’affaire d’Odhran, avant qu’il n’arrive en ville. Ce vieux rat traînait d’ailleurs, il se la coulait un peu trop douce.

« Non señora, ce vieil homme-là, mon associé, il a la sagesse des anciens. Il a du vivre douze vies comme les nôtres, il est un peu spécial, mais il peut vraiment changer la vie des gens quand on lui laisse le temps de faire ses petites affaires, lo juro. Vous verrez, vous verrez ! Qui sait ce qu’il apportera en ville, cette fois, eh ? Même moi, je ne sais pas. Il est plein de ressources, parole. » Oh ça oui, il était plein de ressources. Emilio avait hâte de voir ce qu’il allait tenter de refourguer aux bouseux du coin et quels coups ils allaient pouvoir monter. La vente et le business, c’était le truc d’Odhran. Les choses plus musclées, c’était sous suggestion d’Emilio la plupart du temps. Mais il devait avouer que le vieux filou avait souvent quelques coups d’avance, et son bagou l’aidait à flairer les bons tuyaux. Les questions continuaient et Emilio sirotait son verre tranquillement.

« L’hôtel de Dorothy, eh ? Faudrait que j’aille y faire un tour. » Inutile de trop en dire, Emilio se démerdait déjà pour débarquer en ville discrètement, pas besoin de griller toutes les flèches de son carquois tout de suite. « Mon associé est encore loin d’être arrivé. J’ai campé un moment seul avant d’arriver ici, je l’ai laissé derrière. Doit être à plusieurs jours de chevauchée encore. Mais vous pourrez pas le rater ! Moi, je dois avouer que je commence à avoir le dos en compote… Votre hôtel là, il est abordable, hm ? »

Il fit signe au barman de lui mettre un autre verre et laissait tomber quelques dollars sur le comptoir. « Vous voulez quelque chose à boire, señora Richardson ? Je sens que nous avons beaucoup de choses à nous dire ! » lançait-il en ricanant. « Dites-moi, à part les beautés de ce saloon, qu’est-ce qu’il y à faire dans le coin ? Et comment les affaires se portent-elles ? J’ai aussi vu un chapiteau au loin, vous avez des artistas en ville ! » Allez, lui aussi, il avait soif d’informations. On allait voir si cette vigile méfiante avait quelque chose en stock pour lui.

Emilio sirotait son verre tranquillement, observant d’un œil paisible mais avertit ce qui se passait autour d’eux, la main posée sur une des cuisses de Stella. Il écoutait avec attention la dite Richardson. Elle parlait comme si elle tenait le saloon, c’était drôle. Elle avait une grande gueule en tout cas, la brune. Dommage qu’elle n’offrait pas ses services. Stella était bien au goût du chicanos, mais les amazones avec plus de couilles qu’un cow-boy ça l’avait toujours fait frémir. Il ne put retenir une pensée à sa défunte femme, sacré bout de femmes. Elle ouvrait les cuisses pour quelques pesos, mais elle en avait dans la caboche et elle gueulait comme un putois. Une femme de caractère, et avec de l’esprit. Elle savait pas lire, comme le Cazador, mais elle avait une espèce d’intelligence résidant dans l’ironie et le sarcasme qui l’excitait terriblement à l’époque. Paix à son âme ! On en faisait pas beaucoup, des comme ça. Tout ça pour dire qu’il aurait bien payé quelques dollars pour une nuit avec ses deux interlocutrices du moment, mais il ne ferait pas l’injure à miss Richardson de lui faire des avances alors que ce n’était pas sa profession. Il secouait doucement la tête avant de reprendre une gorgée d’alcool, chassant ces vices de son esprit pour se concentrer de nouveau sur la conversation. Il était question d’Odhran, son vieil acolyte.

« Je vous le présenterai avec grand honneur, señora. Quand il se sera décidé à ramener son cul dans ce patelin… En attendant, j’me tourne les pouces ! » Nouvelle gorgée. « Et, oui dix vies ! Un vrai gato… »

La discussion dérivait rapidement sur l’hôtel, qui avait attiré la curiosité d’Emilio. Il se laisserait bien tenter par une nuit dans un vrai lit… Mais visiblement, il y avait bisbille entre Richardson et la patronne. Emilio eut un petit rire moqueur.

« Vale, la patronne est difficile, hein ? J’aime les femmes comme mes mulas, têtues à souhait ! Peut-être qu’elle tombera sous mon charme ! » lâchait le faux Ricardo en ricanant. Son rire se stoppait net à l’évocation de « trucs » étranges au cirque. « Des trucs, eh ? Je vais me faire dépouiller, si vais voir los artistas? » Il ne craignait pas de se faire dépouiller en réalité, mais les affaires louches l’intéressaient particulièrement. S’il n’en était pas partie prenante, alors il devait le devenir ou absolument découvrir de quoi il retournait pour satisfaire sa curiosité brûlante. Et exploiter l’information, bien sûr. Voler de la bouffe avariée au cirque en attendant Odhran n’allait pas le satisfaire éternellement. Autant les petites escroqueries en compagnie du vieux l’amusaient et l’occupaient, autant seul, son sang commençait à bouillir d’ennui et ses vieilles habitudes revenaient petit à petit. Des trucs bizarres au cirque hein ? Il lui avait semblé que ce n’était qu’un amas de bohémiens affamés lors de sa visite nocturne, mais c’est vrai qu’il n’avait visité que leur garde-manger et la roulotte d’Oliv… non, Octavia. C’était peut-être l’occasion de lui payer une nouvelle visite. L’évocation des cages le fit frémir malgré lui. C’est quoi ce bordel, ils étaient négriers ou quoi les saltimbanques ? Drôle d’histoire, elle racontait peut-être n’importe quoi. Mais c’était drôle.

« Moi qui croyait que ce n’étaient que des payasos et ventrilocuos… »

Quant au rodéo… Emilio ne répondit pas de prime abord. Il revint dessus un peu après.

« Hm, un rodéo, eh. J’ai encore trop mal au dos, mais merci de la proposition. » Il notait tout de même l’association du ranch Chandler à « beau pactole ». Ça aussi, ça lui inspirait quelques idées de balades du côté dudit ranch…

Alors qu’il s’apprêtait à finir son verre d’une traite, Emilio sentit une main ferme lui agriper l’épaule, le tirant légèrement en arrière. « Hm ? »

Tournant la tête doucement, il découvrit le visage rougeâtre d’un édenté qui avait pas l’air finaud. Gueule typique de ranchero ruiné qui se lamente au comptoir du matin au soir. Gueule à problèmes.

« Ehh, dis-moi l’chicanos, la donzelle sur tes g’noux c’ma favorite, la Stella ! Pourquoi qu’tu trouverai pas une métèque d’ton genre, hein ? J’aime pas bien voir une chatt’ bien d’chez nous sur les g’noux d’un enfoiré de mexicain ! »

Oh, bordel. Emilio prit une grande inspiration ainsi que le temps de finir son whisky. D’un geste délicat, il invitait Stella à descendre de ses genoux, lui faisant un petit clin d’œil avant de se retourner vers Joe, John, James ou Jim, peu importe. Ils avaient tous des prénoms dans ce genre là dans le coin. Lui faisant un grand sourire, il lui présentait la paume de ses mains en signe d’apaisement.

« Ola, ola, gringo… Pas de problème, eh ? Je suis pas venu troubler ta tranquilidad, claro ? »

Se découvrant en guise de respect, il inclinait légèrement la tête en attendant la réponse, cordiale, il en était sur, de son nouvel ami.

« Et si je te payais un verre plutôt, hm ? »

Le bougre fit mine de réfléchir quelques instants. Visiblement ça chauffait là-haut, mais l’appel de l’alcool était plus fort que son racisme primaire et son envie de baston. Le type hochait la tête doucement. Voilà… Comment acheter la paix sociale. « Como te llamas, amigo ? » lançait Emilio, faussement amical.

« Parle anglais putain d’merde »

Bon… Il fallait faire des efforts des deux côtés, cela se comprenait. El Cazador retenait des envies de meurtre.
« Lo sien… erhm, pardon. Comment tu t’appelles, compagnon ? Moi, c’est Ricardo. Deux whisky, patron ! »

Le type posait sa grosse paluche sur le verre aussi vite qu’il fut servi.

« Al. »

Emilio avait été mauvaise langue, il s’inclinait là-dessus. Ledit Al se tournait vers Richardson, le front en sueur.

« Vous faites vraiment rentrer n’import’qui dans c’rade maint’nant… T’vas pas laisser ce mulâtre monter la Stella, hein ? Bon, l’a pas l’air si con finalement, m’enfin… »

Mais pour qui il se prenait, cet espèce de fond de bidet ? Alors qu’il continuait sa diatribe raciste en se jetant au fond de la gorge un alcool bon marché payé par CE PUTAIN DE MULÂTRE, Emilio fulminait et ne pu se contenir plus longtemps. Quelques mots lui échappaient tout doucement :

« Le mulâtre t’emmerde et a certainement monté plus de juments que ta cabeza de jabalí, hijo de puta. »

« Quéquidit l’métèque ? Rabali d’quoi ? »

Al se levait. Il était grand, et gras. Des mains défoncées par le travail manuel. Une force de la nature aussi con qu’un veau. Un vrai sanglier, Emilio avait visé juste. Le petit bandido devenait rouge de colère et se hissait sur son tabouret, pour arriver à hauteur de la montagne de merde qu’il avait en face de lui.

« Cierra tu bocota de mierda, borracho »
« De quoi de toca de dada, ta gueule ouais, enfoiré ! »

Emilio n’eut pas vraiment le temps de broncher, la paluche de Al venait s’encastrer dans sa joue droite avec une force qu’il n’avait malheureusement pas sous-estimée. Le tabouret volait au sol, El Cazador avec, se rétamant violemment au sol. Tu parles d’un chasseur, hein ?

« Santa mierrrrdaaa »

Il se relevait immédiatement, la joue encore rouge et chaude de la tarte qu’il venait de se manger. Le reste de son visage ne tardait pas à devenir rougeâtre également et il sentait la rage lui battre les tempes.

« Putaaaaaa madre, tu me frappes moi ! Ven afuera conmigo, te daré seis agujeros más para cagar, imbécile ! »

Quelle sombre connerie de venir picoler dans ce trou à rat. Emilio fulminait, et la situation devenait bientôt hors de contrôle. Un mauvais geste de Al déclenchait une bagarre générale. Alors que colosse était aux prises avec un nouvel adersaire, El Cazador était pris à partie par un vieil ivrogne raciste à qui il décollait quelques claques bien sonnantes. Partout autour de lui, les coups pleuvaient, des chaises volaient, un bordel sans nom. Enfin si, le Wild West Saloon. Pour sûr, il était Wild. Mais les bonhommes avaient oublié qu’il y avait autre chose de sauvage dans les parages, Jane Richardson. Son coup de semence fit mouche. Emilio s’arrêtait net, le poing en l’air, alors qu’il allait rendre le coup fatidique au vieux qu’il tenait par le col. Il le relâchait lentement, le laissant choir sur le sol, sonné.

S’époussetant, il ramassait son chapeau et se remettait d’aplomb tandis que Al protestait auprès de la vigile. Emilio et lui étaient bientôt invités à quitter les lieux et régler leurs comptes dehors. Le mexicain se rapprochait du comptoir et finit son verre d’une traite avant de se racler la gorge. Il ne demanderait pas son reste. Tournant les talons, il se dirigeait vers la sortie sans un regard pour l’assemblée, humilié. Il était temps de retrouver son sang-froid. Mais Al lui collait aux basques.

« T’vas voir ta gueule, toi ! »

Oh, bordel. Il voulait vraiment se faire refroidir, celui-là. Emilio l’ignorait, gagnant l’allée devant le saloon. Al le suivait toujours, se plantant sur son chemin, l’empêchant de gagner sa monture. Il avait l’arcade en sang, et le Cazador n’était pas en meilleur état avec ses tempes tuméfiées. Essuyant un peu de sang qui coulait de sa lèvre, Emilio toisait le gros tas du regard.

« Casse-toi, on en a assez eu pour aujourd’hui. »
« Porte tes couilles mon gars ! »

Al poussait le pli de sa veste en arrière, dévoilant un pistoler à sa ceinture. Le bougre était susceptible. Emilio avait envie de l’abattre, mais il s’était assez fait remarquer. Autour d’eux, les clients du saloon s’étaient regroupés en une petite assemblée.

« Pendejo de mierda… » grommelait le pistolero, tentant de contourner la brute pour aller à son cheval. Le type le repoussait en arrière, le faisant légèrement tituber. Une fois. Deux fois. Emilio se mit à piétiner le sol frénétiquement, laissant éclater sa rage de nouveau.

« ¿Quieres jugar, hijo de puta? ¡Juguemos! »

Emilio fit volte-face et s’éloignait d’une dizaine de mètres avant de se retourner. Il laissait tomber sa veste au sol, rapprochant sa main de son holster.

« Il est encore temps de rentrer dans les jupes de tu madre, Al. »

L’autre gars crachait en sa direction pour seule réponse. Abattre un type en pleine rue, pour une bagarre de bar… La journée avait belle et bien dégénérée. El Cazador avait l’ego gonflé par l’alcool, il n’avait pas peur. Il était un diable de tireur.

Le temps semblait se figer soudainement, et l’assemblée se tut. Les femmes qui protestaient sur le perron de leurs portes rentraient d’un pas chez elle, craignant une balle perdue. L’atmosphère semblait terriblement lourde, aussi lourde que le gros bide d’Al, cet espèce d’enfoiré. Un ivrogne brisait le silence :

« Allez ! »

Et c’était partis. Les mains se précipitaient sur les revolvers, dégainant en direction de l’un et l’autre.


JET DE DES "CT" - REUSSITE (9)

Un seul coup de feu retentit. Emilio rangeait son arme, dont le canon était encore chaud, tandis que Al se mettait à hurler. Du sang coulait à flot de sa main, son revolver à ses pieds. Le pouce arraché, il pressait du mieux qu’il pouvait pour arrêter le débit de sang.

« On dirait qu’on tire mieux au Sud de la frontière, gringo. »

El Cazador contournait le poivrot et se mit lentement en selle. Son cœur retrouvait un rythme normal. La tension redescendait. Et en plus, il s’en sortait avec style, après avoir mangé une sacrée déculottée.

« T’as des couilles Al, mais apprends à les ranger, eh ? C’est comme les pouces, ces choses-là, ça repousse pas. »

Crachant un molard aux pieds du bougre, Emilio faisait claquer ses étriers, disparaissant dans la nuit en direction de la sortie de la ville. Quelle soirée de merde.